Monte Santo

É longe o lugar onde minha alma repousa.
Qual águia que refugia-se nas alturas e sucumbe aos poucos frente a solidão do abismo, encontro-me só e distante das coisas que amo.

Na verdade não amo as coisas.
Amo o microcosmo das coisas.
A náusea do não ser,
do não estar.

A ausência daquilo que eu poderia ter sido e não, nunca fui.

É sofrivel o bastante e sei que, deverasmente, deveria encontrar algo.

Mas o que busco?

Perco-me na busca insensata de falta de sensatez.

Procuro, na verdade, o sentido das coisas.

A saudade seca meus póros, estria meus nervos, disseca-me.
Corrói meus ossos.
Aniquila.

É sexta-feira-santa e aos pés do monte santo procuro, em meio há tantas cruzes, aquela que possa me servir.

A Cruz = O Caos.

A noite fria e triste desses dias custa a passar.

Só não passa a vontade de ter você aqui.
Vontade que vem forte,
rouba a sanidade dos pensamentos.

Há uma morbidez de sentimentos espatifando tudo em mim.

Amo.

Apenas isso.

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Beijos galera, bom domingo e ótima semena pra todo mundo!

Edson Flávio